Mój zarost na zimnej skórze kaleczy jak brzytwa. Już idę. Pod wiatr. Dumnie. Syberyjska zima. Pokaleczone ręce. Nocna dwunasta mila. Wciąż idę. Idę do Ciebie. W męce. Syberyjska zima. Kogo zastanę w domu? Może go dawno nie ma. Dojdę. Nawet na przekór Bogu.
Sandor_Nedeczky
